Alexander Supertramp versus O Homem do Gelo

Ontem, eu fui ver "Into the wild", o filme de Sean Penn inspirado em livro homônimo, sobre um garoto rico que abandona a segurança burguesa para se jogar na estrada, rumo ao Alaska, e termina morto por envenenamento de ervas colhidas no desespero de uma fome selvagem, que o venceu, depois de semanas perdido no mato. Leitor dos maravilhosos Thorreau e de Jack London, ele queria, de fato, ser um homem de Rousseau. Mas este beau sauvage, edição norte-americana, esqueceu-se de ler um conto de London, intitulado "To light a fire." Jack London London reverenciava a natureza, mas não deixava de assinalar a pequenez humana diante de sua grandiosidade. A vulnerabilidade da espécie, frente a cenografia panteísta. Em "To light a fire", por exemplo, os personagens passam a narrativa inteira, desesperados, tentando acender o fogo, e acabam por morrer de frio. Alexander Supertramp padece da ingenuidade intrínseca de seu gênero: o americano. E, aos 23 anos, não acredita na sociedade, nem em Papai Noel, mas está convencido de que pode se embranhar na selva, sem GPS, depois de ter atravessado a vida entre os confortos industriais oferecidos pela sociedade mecanizada que ele rejeita.
Considero Sean Penn excelente diretor, mas o filme é uma bobagem. Minha amiga, Dulce Quental, o classificou como o Easy Rider dos anos dois mil. E concordo com ela. É um Easy Rider sem ideologia. Uma ode ao individualismo, mascarado de paixão pela liberdade, que tanto pode jogar um menino numa tremenda roubada, quanto lançar toda a humanidade ao caos e à barbárie. Porém, o pior é o excesso de turismo ecológico que a película exibe. É caiaque no Grand Canyon. É subida de morro, é acampamento no deserto, é rapel... Eu, que já fui eliminada há anos pela seleção natural das espécies, tenho verdadeiro horror a essas aventuras, e acho que, se Deus quisesse que vivêssemos deste jeito, não teria colocado tantos restaurantes na Big Apple, a única maçã que me tenta no paraíso urbano. Olhava, quando morava no Brooklyn, o skyline de NY, e para mim aquele era o Éden. Tanto quanto olho o crepúsculo na poluição de São Paulo e me sinto diante de uma obra divina. Sou movida a monóxido de carbono. Não tem jeito. Entretanto, sou amante da natureza. Gosto de admirar passarinho, horas, fazer meu exercício nefelibata diário, olhar a chuva batendo sobre as árvores. Mas tenho a consciência de minhas limitações de mulher do século XX(I) e não ouso desafiar os desínios do Criador, atirando-me a aventuras arriscadas. Por essas e por outras, o filme, que tem momentos pungentes e belíssimos, não me toca, a não ser pelos minutos finais. Draminha de família americana, Mom and Dad, também me entedia. Mas, em respeito ao ex de Madonna, eu fui conferir o rolo.
Ao chegar em casa, mergulhei em minha leitura favorita, Scientific American, e abri direto numa página sobre o Homem do Gelo. Achei uma coincidência incrível, porque o cadáver de 5300 anos, o mais bem preservado da história, foi encontrado exatamente no mesmo ano em que o corpo de Christian foi achado, no Alaska. Nas infinitas pesquisas, descobriu-se que Otzi, que também já foi chamado de Hibernatus, se alimentava de raízes e estava exemplarmente bem equipado para enfrentar o frio. Eu me lembro muito bem da matéria, na época, porque até escrevi uma letra de música em inglês, que se não me engano, vou conferir, se chamava Famous Mumy. Eu dizia na letra que toda esta busca insana pela celebridade, a fama contemporânea, tudo isto era inútil, porque, em milhares de anos, um simples pastor de ovelhas, pelo simples fato de ser uma múmia, seria celebrado e entraria pra História. O fato é que este pastor primitivo tinha muito mais recursos para lidar com a natureza, do que o norte-amaricano, com college degree. E ele não morreu, como seu sucessor, de inanição, mas atingido por uma flecha, numa disputa. Li fascinada a saga de Otzi e acho que sua vida daria um filme muito mais interessante do que o proporcionado pela de Alexander Supertramp. Ele, sim, era o Beau Sauvage legítimo. Ou o que mais se aproxima deste ideal. E, mesmo assim, enfrentou as geleiras com vestimentas muito bem elaboradas pra enfrentar a baixa temperatura e um conhecimento sobre plantas, que não constava do livrinho do rapaz. Christian virou cinza. E Otzi é mantido em criogenia. Quem sabe um dia este modesto camponês não ressuscite através da clonagem?! E o burguês americano, então, como tudo o que cultura de massa vem produzindo ultimamente, estará esquecido. Ninguém vai se lembrar de sua transcendência. De seu desejo de ser santo. Contudo, através de Otzi, talvez a gente se lembre de como éramos mais integrados a esta natureza que tanto depredamos. Um bando de pássaros atravessou minha visão da janela. Todo dia, em horas certas, eles se organizam neste mesmo precurso e fazem desenhos precisos no ar. E eu paro para observar. Assim como paro para observar minha espécie agonizante, em sua ignorância extrema, e me pergunto onde estará o meu bando. Este com quem ainda ambiciono alçar vôo e seguir ao alto, sem a onipotência juvenil de Christian. Mas a sabedoria de cinco mil e trezentos anos de Otzi e daqueles que, como eu, ainda acreditam em vôos coletivos.